Mesmo sem lógica, devemos ser nós próprios

O corpo avança,
mesmo cansado.
Há pedras nos ombros,
pesadas,
invisíveis,
que nos puxam para o chão
quando sonhamos mais alto.

Mas ainda assim,
há um instante 
leve, quase silêncio 
em que a luz entra.
Pelo olhar,
pela pele,
por dentro.

É aí que tudo repousa:
os dias ganham cor,
o tempo abranda,
e há amor.

Mesmo sem ver,
a luz regressa.
Insiste.
Aquece.
Desafia a lógica da dor.

E é nas raízes,
firmes na terra daquilo que somos,
que se prepara o florescer.

Porque é preciso resistir
antes de florir.

No Tempo das Cerejas, de Célia Correia Loureiro

 

Ao início, confesso que me custou entrar na história. A narrativa cruza três tempos temporais, e demorou um pouco até conseguir encontrar o fio certo entre as memórias, os relatos e o presente. Mas quando me deixei embalar pelas vozes das personagens — Irene, Serafim, Helena — tudo passou a fluir com uma melodia própria, como um fado bem cantado: com pausas, com dor, com verdade.

No Tempo das Cerejas, é mais do que um romance de ficção com elementos históricos. É um mergulho na Lisboa do antes e depois da Segunda Guerra Mundial, nos segredos que as mulheres guardaram durante gerações, e nas amarras sociais que tantas vezes as silenciaram.

Senti-me nas ruas de Alfama, numa taberna lotada, a ouvir confidências que atravessam décadas. A escrita é bela e imersiva, e a recriação da época — dos anos 20 aos 50 — é feita com rigor e paixão.

Irene é uma força da natureza. Uma mulher que ousou ser o que quis, numa altura em que isso era quase um pecado. E Serafim, o nosso repórter sensível e discreto, dá-nos o olhar de quem escuta sem julgar.

É uma história de amizade feminina, amores proibidos, vinganças e escolhas difíceis. Também é uma reflexão sobre o papel da mulher numa sociedade que a queria muda e submissa.

E, com a calma própria das histórias bem contadas, o final surpreendeu-me de forma inesperada.

Gostei muito.

Já conhecias este livro? 

 

Uma Catastrófica Visita ao Zoo, de Joël Dicker

 

 

Tinha de o ler. É Dicker, claro. E surpreendeu-me. 

 

Uma visita ao zoo, um desastre, anos de silêncio… e uma criança que, já adulta, decide contar tudo. 

Gostei muito da leveza e do humor da narrativa, assim como da forma como o autor trata temas importantes como democracia, inclusão e diversidade. 

Sei que o autor escreveu esta história com a intenção de ser lida por adultos a crianças ou jovens, e a mensagem funciona bem nesse registo. 

 

Agora, a minha reflexão. 

 

No formato em que o livro está, creio que a ideia do Joël é, na verdade, mais para os adultos lerem (ou confirmarem se leem) estas histórias e mensagens — um convite à reflexão e à empatia que talvez nem todos exercitam tão frequentemente. 

E essa perspetiva vai mesmo ao encontro da ideia de José Saramago, que defendia que os adultos deveriam ler livros infantis por si mesmos, para reaprender valores simples e essenciais. Como ele escreveu: 

 

“E se as histórias para crianças passassem a ser de leitura obrigatória para os adultos? Seriam eles capazes de aprender realmente o que há tanto tempo têm andado a ensinar ? ". 

 

Em resumo, sinto que fui um pouco enganada aqui. Porquê? Porque este livro não corresponde ao estilo habitual do Joël, que costuma ser mais direto. Ao longo da leitura, deparei-me com um tom de ironia divertida e subtil que me levou a questionar quem será, afinal, o público-alvo desta obra. A mensagem parece estar escrita de forma a captar a atenção dos mais novos, mas ao mesmo tempo provoca uma reflexão profunda nos adultos, quase como um convite para estes olharem para si próprios através dos olhos das crianças. 

É um livro que nos desafia a pensar, a sorrir com cumplicidade e a dar voz às pequenas vozes — aquelas que tantas vezes são ignoradas, mas que, na realidade, têm muito a dizer e, por vezes, até têm mais razão do que os adultos.

 Já conheciam este lado do Joël Dicker?

Renascer, de Andreia Ferreira

 

Renascer mergulha no universo emocional de Luz, uma mulher que se perdeu de si mesma enquanto tentava manter tudo à sua volta a funcionar. Entre o emprego, as tarefas domésticas, a distância emocional do marido e os comportamentos cada vez mais estranhos do filho, Luz sente-se sozinha dentro da própria casa. A descoberta de uma nova gravidez traz à superfície medos profundos e a sensação crescente de que algo está errado — com a sua vida, com a sua mente, talvez até com a sua realidade.

Os personagens são vívidos e inquietantes, em especial Luz, cuja voz narrativa é honesta, crua e, por vezes, perturbadora. 

A autora explora com sensibilidade temas como a saúde mental, o burnout materno e a invisibilidade feminina dentro do casamento. Chico, o marido ausente mas “perfeito” aos olhos dos outros, e Diogo, o filho com um comportamento cada vez mais sombrio, intensificam o clima de tensão psicológica. A leitura é envolvente e desconcertante, com momentos em que sentimos a angústia de Luz como se fosse nossa.

Sem revelar demasiado, o final de Renascer traz uma viragem inesperada que desafia o leitor a repensar tudo o que foi lido até ali. 

Um livro que me surpreendeu pela profundidade e pela coragem com que trata temas pouco falados, e que convida à reflexão sobre o que é, afinal, "renascer".

 

E tu, já leste Renascer? Sentiste empatia por Luz ou o livro levou-te a olhar de outra forma para o quotidiano feminino?

O Amor Mora Aqui, de Jojo Moyes

Em O Amor Mora Aqui, Jojo Moyes apresenta-nos Lila, uma mulher que vive no meio do caos emocional e logístico da “geração sanduíche”: entre cuidar das filhas, de um pai adotivo idoso e lidar com um ex-marido, ela ainda tenta manter a sua carreira criativa de escritora à tona. A história desenrola-se com humor, ternura e algumas reviravoltas inesperadas, que mostram como o passado pode bater-nos à porta quando menos esperamos – literalmente, com o reaparecimento do pai biológico de Lila após 35 anos de ausência.

Os personagens são o ponto alto do livro – todos têm profundidade, falhas e humanidade. Gostei particularmente da forma como Jojo Moyes constrói relações realistas, tensas, mas cheias de afeto. Soube, através da apresentação do livro com a autora, que muitos deles foram inspirados em pessoas reais, o que se nota na autenticidade com que enfrentam dilemas modernos. Como diz uma das personagens:

“Talvez seja isso que significa amar alguém: estar disposto a tentar, mesmo quando é mais fácil fugir.”

Uma frase que resume bem o tom do livro – sobre empatia, reconciliação e o esforço de manter quem amamos por perto.

O final é esperançoso, caloroso e reconfortante – daqueles que nos fazem sorrir e acreditar que, apesar de tudo, é possível recomeçar. 

Uma leitura que, acredito, tocará muitos leitores por reconhecerem um pouco de si nestas vidas tão reais.

 

E tu, já leste O Amor Mora Aqui? Que personagem ou momento mais te ficou na memória?