Ao início, confesso que me custou entrar na história. A narrativa cruza três tempos temporais, e demorou um pouco até conseguir encontrar o fio certo entre as memórias, os relatos e o presente. Mas quando me deixei embalar pelas vozes das personagens — Irene, Serafim, Helena — tudo passou a fluir com uma melodia própria, como um fado bem cantado: com pausas, com dor, com verdade.
No Tempo das Cerejas, é mais do que um romance de ficção com elementos históricos. É um mergulho na Lisboa do antes e depois da Segunda Guerra Mundial, nos segredos que as mulheres guardaram durante gerações, e nas amarras sociais que tantas vezes as silenciaram.
Senti-me nas ruas de Alfama, numa taberna lotada, a ouvir confidências que atravessam décadas. A escrita é bela e imersiva, e a recriação da época — dos anos 20 aos 50 — é feita com rigor e paixão.
Irene é uma força da natureza. Uma mulher que ousou ser o que quis, numa altura em que isso era quase um pecado. E Serafim, o nosso repórter sensível e discreto, dá-nos o olhar de quem escuta sem julgar.
É uma história de amizade feminina, amores proibidos, vinganças e escolhas difíceis. Também é uma reflexão sobre o papel da mulher numa sociedade que a queria muda e submissa.
E, com a calma própria das histórias bem contadas, o final surpreendeu-me de forma inesperada.
Gostei muito.
Já conhecias este livro?
